Autunnale.

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I pensieri disseminati, come foglie nel sentiero d'inverno. Il viale dell'identità, è perduto per sempre. Smarrito il mio nome, che dal vento, sparso chissà dove. Grido ma nessuno ne accetta la sfida. Il nulla è la mia identità, non avendo più un nome. Mirano a divenire intellettuali, i miseri privi di intelletto. Costoro, non ne comprendono la difficoltà emotiva, e tanto meno, il dolore per esserne tale. Ho lasciato la mente a fermentare nel tedio scomposto di una vita. Si può annegare nel bere un sorso di acqua raccolta tra le mani. Inalo con amarezza, quel poco di aria nei polmoni. Il mio sorriso incline alla sfida denuncia gli inganni degli altri. Ho persuaso il mio animo a giacere in terra sopra le foglie caduche in autunno, come un bambino abbracciato al suo cane ed entrambi accovacciati dentro un sogno.